Gedichteturnus IX
Im Liegestuhl mich an den wärmenden Strahlen der Herbstsonne erfreuend lese ich zum zweiten Mal den Roman Der Freund und der Fremde von Uwe Timm. Diesmal viel bewusster und intensiver als beim ersten Mal. Heute verstehe ich manches, was der Autor schreibt, viel besser als bei meiner ersten Lektüre vor anderthalb Jahren - nicht nur in der hermeneutischen Rezeptionsperspektive. Denn beim ersten Mal scheine ich einfach vieles überlesen zu haben, was mir momentan umso augenfälliger wird. Auf Seite 106 wird dieses Gedicht von Ingeborg Bachmann erwähnt, auf welches ich erst jetzt aufmerksam werde und via Turmsegler finde:
Erklär mir, Liebe
Dein Hut lüftet sich leis; grüßt, schwebt im Wind,
dein unbedeckter Kopf hat’s Wolken angetan,
dein Herz hat anderswo zu tun,
dein Mund verleibt sich neue Sprachen ein,
das Zittergras im Land nimmt überhand,
Sternblumen bläst der Sommer an und aus,
von Flocken blind erhebst du dein Gesicht,
du lachst und weinst und gehst an dir zugrund,
was soll dir noch geschehen -
Erklär mir, Liebe!
Der Pfau, in feierlichem Staunen, schlägt sein Rad,
die Taube stellt den Federkragen hoch,
vom Gurren überfüllt, dehnt sich die Luft,
der Entrich schreit, vom wilden Honig nimmt
das ganze Land, auch im gesetzten Park
hat jedes Beet ein goldner Staub umsäumt.
Der Fisch errötet, überholt den Schwarm
und stürzt durch Grotten ins Korallenbett.
Zur Silbersandmusik tanzt scheu der Skorpion.
Der Käfer riecht die Herrlichste von weit;
hätt ich nur seinen Sinn, ich fühlte auch,
daß Flügel unter ihrem Panzer schimmern,
und nähm den Weg zum fernen Erdbeerstrauch!
Erklär mir, Liebe!
Wasser weiß zu reden,
die Welle nimmt die Welle an der Hand,
im Weinberg schwillt die Traube, springt und fällt.
So arglos tritt die Schnecke aus dem Haus!
Ein Stein weiß einen andern zu erweichen!
Erklär mir, Liebe, was ich nicht erklären kann:
sollt ich die kurze schauerliche Zeit
nur mit Gedanken Umgang haben und allein
nichts Liebes kennen und nichts Liebes tun?
Muß einer denken? Wird er nicht vermißt?
Du sagst: es zählt ein andrer Geist auf ihn…
Erklär mir nichts. Ich seh den Salamander
durch jedes Feuer gehen.
Kein Schauer jagt ihn, und es schmerzt ihn nichts.
Erstveröffentlichung in: Die Zeit. Jg. 11, Nr. 29, 19. Juli 1956, S. 7.